La magie de la poésie... Dans le ciel éternel et infini, Des arts et de l'écriture, Brillent des étoiles pleines de beauté, D'émotions, d'amour et de sagesse, Ce sont les poètes... Poètes des siècles passés, Reconnus ou oubliés, Ils illuminent encore nos vies, Nos coeurs, nos yeux, nos humeurs... Poètes vivants, Grand mal vous en a prie de vous orientez dans cette voie, Car la poésie, ça ne se vend pas, Mais voilà parfois, On naît poète c'est comme ça !
Où sont passés nos moments de vie,
De peine et d'innocence,
Le temps passe et emporte avec lui les sensations,
Les images et les paroles.
Aujourd'hui, qu'en reste-il ?
Et demain, après demain ?
Si on fait le vide autour d'un souvenir,
Il ne reste plus rien que ce souvenir dans l'infini qu'on a,
On peut détruire le souvenir avec des mots,
Mais non la beauté de ce souvenir,
Ne plus se souvenir,
C'est peut être c'a vieillir.
Le souvenir est poésie,
La poésie n'est que souvenir,
Comme le souvenir est voisin du remords,
Savoir c'est se souvenir.
Le souvenir des peines est agréable,
Rien n'est plus vivant qu'un souvenir,
On n'invente qu'avec le souvenir,
Car le souvenir est le parfum de l'âme.
C'est dans le souvenir,
Que les choses prennent leur vraie place,
Vivre c'est s'obstiner à achever un souvenir,
Le souvenir est le seul paradis,
Dont nous ne puissons être explusés.
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