La magie de la poésie... Dans le ciel éternel et infini, Des arts et de l'écriture, Brillent des étoiles pleines de beauté, D'émotions, d'amour et de sagesse, Ce sont les poètes... Poètes des siècles passés, Reconnus ou oubliés, Ils illuminent encore nos vies, Nos coeurs, nos yeux, nos humeurs... Poètes vivants, Grand mal vous en a prie de vous orientez dans cette voie, Car la poésie, ça ne se vend pas, Mais voilà parfois, On naît poète c'est comme ça !
Ô ma belle Portmore, je suis désolée de voir,
La destruction aussi tragique de ton arbre, ton ornement.
Lui qui se tenait sur ton rivage depuis si longtemps,
Jusqu'à ce que les longs navires d'Antrim viennent l'emporter.
Ô belle Portmore, tu éclaires le lieu où tu te tiens
Et plus je pense à toi, plus je pense longtemps
Si je t'avais maintenant, comme je t'ai déjà eu
Nul seigneur de la vieille Angleterre n'achèterait Portmore.
Tous les oiseaux dans la forêt pleurent d'amertume.
Ils disent : "Où allons nous nous abriter, où allons nous dormir ? "
Quant au Chène et au Frène, ils ont été abattus,
Et les murs de la belle Portmore gisent sur le sol.
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