La magie de la poésie... Dans le ciel éternel et infini, Des arts et de l'écriture, Brillent des étoiles pleines de beauté, D'émotions, d'amour et de sagesse, Ce sont les poètes... Poètes des siècles passés, Reconnus ou oubliés, Ils illuminent encore nos vies, Nos coeurs, nos yeux, nos humeurs... Poètes vivants, Grand mal vous en a prie de vous orientez dans cette voie, Car la poésie, ça ne se vend pas, Mais voilà parfois, On naît poète c'est comme ça !
En teintes folles, en demi-tons, Dans la lumière qui resplendit, Tes cheveux sont couleur de miel Et tes yeux sont couleur de ciel Tes lèvres sont couleur de vie Et sur ta peau d’un blond roussi Le soleil a fait un semis De mille jolies taches de son...
Lire la suiteQue n’ai-je un pinceau, Qui puisse peindre, Les fleurs du prunier, Avec leur parfum ! Dans cette main, Pas de pinceau. Devant ces yeux, Pas de tableau. Que n’ai-je un pinceau, Pour peindre le fruit, Et son goût exquis. Mais si je ferme mes yeux, Voilà...
Lire la suiteC’était au mois de juin. Tout paraissait en fête. La foule circulait bruyante et sans souci. Je ne sais trop pourquoi j’étais heureux aussi ; Ce bruit, comme une ivresse, avait troublé ma tête. Le soleil excitait les puissances du corps, Il entrait tout...
Lire la suiteNaître avec le printemps, Mourir avec les roses. Sur l’aile du zéphyr, Nager dans un ciel pur. Balancé sur le sein, Des fleurs à peine écloses. S’enivrer de parfums, De lumière et d’azur. Secouant, jeune encore, La poudre de ses ailes. S’envoler comme...
Lire la suiteQuand l’abeille, au printemps, Confiante et charmée. Sort de la ruche, Et prend son vol au sein des airs. Tout l’invite et lui rit, Sur sa route embaumée. L’églantier berce au vent, Ses boutons entre ouverts. La clochette des prés, S'incline avec tendresse....
Lire la suiteEtanché de sa soif, évidé de racines, Escortant le soleil et son arc rougissant, L’oiseau palpe le temps d’une palme de vent Puis griffonne sa chair aux fusains des marines. Son plumage émargé d’un regard sans rétine, Glisse sa peau de miel et son teint...
Lire la suiteMon pays ce n'est pas un pays, C'est l'hiver. Mon jardin ce n'est pas un jardin, C'est la plaine. Mon chemin ce n'est pas un chemin, C'est la neige. Dans le silence de l'hiver, Je veux revoir ce lac étrange, Entre le cristal et le verre, Où viennent se...
Lire la suiteBrrr... Il fait froid. Claque, claque tes mains, Elles ont chauds, elles sont bien. Frotte, frotte ton front, Il rougit comme un lampion. Tape, tape tes joues, Mais pas comme un petit fou. Dring, dring ton nez, C'est pour bien le réchauffer. Gratte, gratte...
Lire la suiteLa nature est un temple où de vivants piliers Laissent parfois sortir de confuses paroles ; L'homme y passe à travers des forêts de symboles Qui l'observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent Dans une ténébreuse...
Lire la suiteQu’est ce que le soleil ? C’est une merveille, Qui chaque jour, A chaque tour, Réchauffe notre cœur, Et nous comble de bonheur. Astre du jour, Lumière de chaque jour, Ouvre nos yeux, A ce monde si merveilleux, A chaque instant, Il y a quelqu’un qui attend,...
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